A algumas mulheres...

(Foto olhares.com)



Na esquina do costume,

Jaz aquela mesma mulher, a mesma de sempre, vendo passar a vida.

Uma vida suspensa no tempo,

Uma vida que é tão-somente o prenúncio da morte.

É na esquina do costume que, noite após noite, ela espera.

Com o olhar distante,

Espera que o sonho de menina estrangule aquele horror gélido,

Um horror permanente, latente, que a assola em todas as eternas madrugadas,

Um horror que ela mascara com o seu pálido sorriso.

Raiva. Asco.

Um amor-próprio perdido para sempre.

Contra o candeeiro do costume,

A mente ausente, ela encosta o seu corpo inerte.

Vai pensando no homem que apenas satisfaz o vício,

Ou no homem que em vão tenta iludir a ânsia por afecto,

Vai lembrando toda essa gente perdida, sem alma,

Que entra em si sem pedir licença e lhe deixa um travo amargo a solidão.

As pernas fraquejam e sente-se fora de si, exausta.

De repente é como se voltasse a ser menina e a ter medo,

Mas não há cama, nem canto do quarto onde se esconder…

Há apenas aquele velho candeeiro, que noite após noite a ampara,

Quase lhe trazendo aquele outro conforto esquecido.

Um tremor nostálgico trespassa-a.

Uma saudade vadia frustra-lhe os movimentos.

Quis fugir, mas já não é capaz.

A velha mulher do costume, já não é a mesma de sempre,

Já não é sequer dona de si.

Ela já não sente… já não sonha… já não vive.